Ya que los mercenarios del odio
acribillaron y mutilaron tu cuerpo
y la revolución
quedó marcada por tu lucha.
Ya que la historia
registró tu pensamiento
y que el siglo se bautizó con tu nombre.
Que eres mucho más que bandera,
símbolo o cliché.
Hay un revolotear inquieto
de Sanchos rojos que siguen tus pasos
desde Argentina , Guatemala,
México, Cuba, Bolivia...
En toda tu América herida,
hay un viento insurrecto,
revive el calor de tu sonrisa,
se amoldan tus botas entumidas
y te haces al andar de caballero.
Tu adarga apunta
a horizontes de lucha
y aconteces con ellos
y aconteces con ellos
en tu cabalgar olivo,
como un Quijote
que batalla, que vive,
que canta por siempre,
en la sierra maestra de
nuestra conciencia.
